Elle choisit une paire de chaussures à talons hauts. Embellir le galbe de sa cuisse, accentuer la cambrure de ses reins, dessiner un autre corps qui serait sien pourtant. Juste à elle. Elle voulait qu’on la regarde de jour. Elle voulait qu’on la regarde comme avant. Avant qu’elle ne soit qu’une ombre allant d’un commerçant à l’autre, achetant la viande – et le regard du tripier qui la devinait ailleurs et son regard à elle qui baissait à disparaître – ou quoi ou qu’est-ce, parce que c’était à elle de le faire. Elle n’avait rien à faire. Oui ! Elle voulait qu’on la regarde de jour, qu’elle soit visible. Comme avant quand les garçons tournaient autour d’elle. Comme avant avec son grand-père à Manille. Lui savait la regarder.